Le blog du vilain petit lutin

Le voilà ce mois d'Avril !
Ne te dévêts pas d'un fil
Me disait ma grand-mère
En roulant toujours les R.
Lorsque cette maxime nous était rappelée,
Elle guidait un réflexe, économiser.
Le grand jour arrivait
Ce jour qui fait rêver...
Que n'aurions nous pas fait là !
Services rendus çà et là
De la vaisselle à la cuisine,
La lessive et porter les bassines
Espérant recevoir quelques oboles
Que nous gardions en vue d'heures folles
Vécues d'une intensité vive,
C'ETAIT LA FETE DE LA SAINT YVES.

Vue par mes yeux de huit ans,
Ce n'est que le côté marchand
Qui donne cette douce émotion.
Fiers et pimpants, à vélo nous partons.
Nous retrouvons là tous les manèges
Qui attendent grands et petits,
La barbapapa blanche comme neige,
La foraine et son ouistiti.
Les autos tamponnantes
Ne craignant les chocs aux gentes,
Le manège à la queue de Mickey
Que les petits viennent attraper.
Voilà les stands de tir.
Toujours ils attirent
Garçons et filles habiles
Qui tirent sur des pipes en file
Et repartent avec dans leurs mains
Soit une bouteille de bon vin
Ou un pantin gesticulant
Qu'ils offriront à leur maman.
Qu'elle est cette odeur là
Qui me tiraille l'estomac ?
C'est bien du nougat,
Je ne résiste pas.
Puis vous avez là nombre de marchands,
"Affaires à saisir", draps et vêtements,
Du sabot à la casquette,
Du tableau à la chaussette.
De la fleur d'oranger à la fleur de lys,
Nous arrivons enfin au stand de pastis,
Gâteau non démodé
Typiquement landais.
Mais la SAINT YVES est aussi autre chose
Et là, voulez- vous, marquons une pose.
Laissons bruits et bonnes odeurs
Et écoutons parler notre c?ur.
Combien de fois mon ailleule
Ne m'a-t-elle pas conté
Qu'elle ne venait là point seule
Simplement accompagnée
D'une multitude de landais.
Elle me parlait avec éclat
Des SAINT YVES d'autrefois
Où gens d'environs venaient là
En carriole de bois.
C'était leur fête à eux aussi
Ne craignant pas de venir ici
Chercher joie et gaieté
Et faire leur marché.
Ils venaient surtout prier
Et parfois le remercier.
La SAINT YVES n'est-elle pas avant tout
La fête d'un saint que l'on prie à genoux ?
Bien sûr de son équité,
C'est à lui que sont confiés
Les rêves, demandes de pardon,
Les souhaits, demandes de guérison.
Alors que j'apprenais à le frotter avec mon mouchoir
Avec les yeux de ma grand-mère, j'ai vu les reposoirs
Installés en bordure des routes.
Ces images me déroutent
Tant ces souvenirs d'antan
Me paraissent présents.
J'ai vu les myriades de fleurs
Qui les ornaient, senti leurs odeurs
Où s'arrêtait la prossession
Guidée par des prêtres à foison.
Et les centaines de personnes
Qui de bon coeur toutes entonnent
Des chants et louanges mérités
A ce saint qui fût canonisé.
De tout cela, plus rien
Pour le patron des marins.
Toi, avocat des pauvres, saint patron,
A ta prossession nous regrettons
De voir de moins en moins de visages
T'accompagner durant ce petit voyage
De l'église, au port, à la jetée
Où une gerbe de fleurs est lancée,
Elle part, entrainée par les flots...
Que veux-tu, c'est un monde nouveau !